Le fumier de Cayauval...

Il en est un devant chaque maison, ou à peu près. Le presbytère se reconnaît d'emblée parce qu'il n'en a pas, ou du moins parce qu'il n'affiche pas le sien. L'instituteur, lui, le dissimule dans son jardin. La dignité des deux fonctions, pastorale et pédagogique, s'opposa au conformisme en telle matière. D'ailleurs, les deux hommes n'avaient pas la possibilité d'imiter le commun, faute de place.

Ces deux réserves établies, avec quelques autres assez négligeables, on peut avancer que le fumier est le produit le plus courant de l'industrie de Cayauval. Et il s'offre aux regards du passant avec une surabondance, une telle variété dans la richesse et une si tranquille impudeur que l'on s'y fait tout de suite et qu'on l'admet comme une tradition dont la drôlerie s'efface devant la vénérable naïveté.

Les délicats de l'extérieur - on s'y attend un peu - vous servent sur le sujet des commentaires dégoûtés. Les gens trop civilisés, qui viennent des villes où ils vivent emmurés dans de stricts alvéoles, les dondons musquées qui n'ont plus, pour prouver leur raffinement, que le secours de théâtrales grimaces, les urbanistes à la manque et les esthètes du béton prennent devant ces horreurs, comme ils disent, des mines effarées, se pincent les narines, cherchent les mots lapidaires, contemplent les naturels d'un regard en surplomb. Mais ils s'en moquent, les naturels, et lors qu'ils prennent la peine de répondre, c'est pour dire, tout bonnement :

De quoi? T'en as pas un pareil, de fumier, ma vieille!

Ils en sont fiers de leurs fumiers! et probablement avec raison .

Tout d'abord parce qu'ils sont beaux et qu'ils sont appréciés par les vrais connaisseurs, par les artistes même, quand il en vient. La gamme des tonalités en est splendide qui va de l'or bruni des pailles pourrissantes à la feuille morte, au vieux havane, à la bure, aux rondeurs cuivrées du crottin neuf.
Les Cayauvalois en savent, des artistes, qui ont planté leur chevalet devant la butte fumante et ruisselante et qui en ont tiré la plus jolie des images parce que, pour fond, ils ont donné au fumier une vieille façade grise, qu'ils l'ont égayé de poules blanches, de poules noires, d'un coq gaulois, d'un semis de moineaux voletants. Et au
premier plan, ils ont peint une belle flaque mordorée où le ciel se reflétait en nuances crépusculaires. Du coup, les gens ont aimé leurs fumiers d'un cœur rénové par la découverte du beau. Ils n'y avaient jamais vu que l'utile, le fertilisant, le nourricier. Ils se sont surpris, parfois, à contempler rêveusement le reflet de leur maison, la lente procession des nuages d'argent et leur propre face aussi dans la flaque de purin, cette merveille qui a la couleur du carabe doré et dont la senteur éclaircit les idées et même dégrise parce qu'elle est celle de l'ammoniaque.
Et quel parfait tableau des fortunes rurales que ces fumiers!
L'homme du fisc en quête d'indices et qui saurait bien son métier y trouverait les éléments complets pour une exacte imposition. Fumier du pauvre nanti d'une seule vache et d'un vieux baudet, fumier de la veuve qui tire un profit illusoire de deux chèvres et d'un clapier. Ces fumiers-là sont touchants comme l'humilité, la détresse qui se refuse à mendier, le courage qui lutte, la dignité dans le malheur. Ils sont faits, ces pauvres fumiers, de quelques fougères et de hautes graminées cueillies au fond de bois lointains. Ils évoquent la pauvre vieille chaussée de bottines d'homme et qui pousse la brouette trop lourde dans le raidillon raboteux. Pour ce qu'ils représentent de silencieuse tristesse et de vaillante indigence, ces fumiers-là méritent un coup de chapeau.
Il y a, pour finir, "le" fumier, l'opulent, l'inégalable, le triomphant, celui de la cense. Au milieu de la cour rectangulaire de la grande ferme, celui-là est vaste, orgueilleux, ostentatoire. Lorsqu'à l'automne, on l'évacue vers les champs, il faut trois hommes, trois jours entiers et six chevaux pour l'épuiser et, l'affaire terminée, les gamins viennent contempler la fosse vide comme s'ils contemplaient un abîme. L'hiver, la flaque adjacente, grande comme un étang, leur fait une belle glissoire. Une fois, la glace a cédé. L'un des moutards est sorti du bain trempé comme une serpillère. Sa mère, d'abord angoissée, puis désolée, puis furieuse, a tordu les linges de son héritier au-dessus d'un carré de poireaux. Et quelques mois plus tard, l'aventure oubliée, le père l'a rappelée en reprochant au gamin:
"Tins qui t'asteus d'dins, t'aureus pu z'è prinde ène bètchie di pus...Dji n'ai jamais yeû des si bias porias!"
Arthur Masson